Eis que de repente, não mais que de repente, ele chegou. E já passou. Tempo. Nossa grande paixão. Aquele sentimento súbito que nos arrebata. Como queríamos agarrá-lo. Como queríamos correr ao lado dele, pelo menos uma vez. Mas não podemos. Aliás, até podemos. Mas iremos perder o resto da vida. Vá rápido demais, e você não verá os detalhes no caminho. Por mais que você saiba voar, sempre haverá uma hora em que andar será a melhor opção. Mas o Tempo não sabe fazer isso. Ele pode ser dinâmico. Pode ser dinheiro. Pode ser cruel. Mas não é feliz. Ele não para. Para ninguém.
Então, porque continuamos a pensar em alguém que nem ao menos considera ficar do nosso lado? Sei lá. Somos irracionais, quando apaixonados. E quando chegamos ao clímax dessa paixão, saímos do tempo. Tudo ao nosso redor se esvai. Viramos atemporais. Que reciprocidade louca, não? E assim que temos a oportunidade de olhá-lo de fora, encará-lo, frente a frente, percebemos como somos presos a sua existência. Não queremos largá-lo, nem por um segundo.
Criamos o tempo. E ele se criou em cima da gente. Nunca estamos satisfeitos. Ele sempre nos falta. Sempre está ali, bem perto, mas inalcançável. Olhando para a sua gloriosa corrida rumo ao desconhecido, percebemos o quanto somos presos a esse mundo. E talvez isso seja decisivo para nos prendermos a esse mundo tão repetitivo. O tempo parece zombar da nossa dificuldade em seguir em frente, ignorando a tudo e a todos. Ele acha graça da nossa incapacidade de correr velozmente em direção ao futuro, deixando para trás todo o passado e suas memórias. Ria, meu querido amigo. Até a hora que você perceber que também não pode viver sem a gente.
O que seria de você sem as nossas contradições? Você é a nossa maior criação. Apesar de sermos seus humildes escravos, somos também seu mestre supremo. A sua perfeição é tanta, que nos irrita. Como um relógio, cuja única real função é marcar as horas. Sempre eficiente. Por isso, tentamos recriá-lo. Tentamos voltar ao passado para reconstruir nossa história. Torná-lo algo mais sensível as nossas imperfeições. Mas você não deixa. Tudo bem, não era isso que queríamos mesmo. Se pudéssemos reescrever nosso passado constantemente, desaprenderíamos a escrever um futuro. E assim, você não teria mais rumo.
Ser ou não ser, disse o poeta. E o tempo foi. O tempo não pára, disse o cantor. E ele não parou. Podemos viver separados, senhor? Podemos finalmente nos entender, amigo? Não sei a resposta para essas perguntas. Mas sei aonde ela deve estar. Deve estar lá na frente, lá naquela direção para aonde você corre tanto. Pode ir na frente, sem problema. Sei que estaremos juntos, de qualquer forma. Unidos. E quando isso acontecer... Bom, esse quando nem importará mais.
Então, porque continuamos a pensar em alguém que nem ao menos considera ficar do nosso lado? Sei lá. Somos irracionais, quando apaixonados. E quando chegamos ao clímax dessa paixão, saímos do tempo. Tudo ao nosso redor se esvai. Viramos atemporais. Que reciprocidade louca, não? E assim que temos a oportunidade de olhá-lo de fora, encará-lo, frente a frente, percebemos como somos presos a sua existência. Não queremos largá-lo, nem por um segundo.
Criamos o tempo. E ele se criou em cima da gente. Nunca estamos satisfeitos. Ele sempre nos falta. Sempre está ali, bem perto, mas inalcançável. Olhando para a sua gloriosa corrida rumo ao desconhecido, percebemos o quanto somos presos a esse mundo. E talvez isso seja decisivo para nos prendermos a esse mundo tão repetitivo. O tempo parece zombar da nossa dificuldade em seguir em frente, ignorando a tudo e a todos. Ele acha graça da nossa incapacidade de correr velozmente em direção ao futuro, deixando para trás todo o passado e suas memórias. Ria, meu querido amigo. Até a hora que você perceber que também não pode viver sem a gente.
O que seria de você sem as nossas contradições? Você é a nossa maior criação. Apesar de sermos seus humildes escravos, somos também seu mestre supremo. A sua perfeição é tanta, que nos irrita. Como um relógio, cuja única real função é marcar as horas. Sempre eficiente. Por isso, tentamos recriá-lo. Tentamos voltar ao passado para reconstruir nossa história. Torná-lo algo mais sensível as nossas imperfeições. Mas você não deixa. Tudo bem, não era isso que queríamos mesmo. Se pudéssemos reescrever nosso passado constantemente, desaprenderíamos a escrever um futuro. E assim, você não teria mais rumo.
Ser ou não ser, disse o poeta. E o tempo foi. O tempo não pára, disse o cantor. E ele não parou. Podemos viver separados, senhor? Podemos finalmente nos entender, amigo? Não sei a resposta para essas perguntas. Mas sei aonde ela deve estar. Deve estar lá na frente, lá naquela direção para aonde você corre tanto. Pode ir na frente, sem problema. Sei que estaremos juntos, de qualquer forma. Unidos. E quando isso acontecer... Bom, esse quando nem importará mais.


